E como saber que não tenho cornos.

Numa jogada a que já me habituei nestas discussões, o Nuno Gaspar evitou o problema objectivo de saber se existem deuses, almas e afins desviando a conversa com um «E como é que sabe que não tem um par de cornos, Ludwig?». Quando respondi que, se quiser saber, posso perguntar à minha mulher, o Nuno concluiu precipitadamente que «Ah! Vai ter de confiar. OK!»(1), numa analogia implícita com a sua fé num deus. Confia em Deus porque é o seu deus, tal como eu confio na minha mulher porque é a minha mulher. Mas isto não é análogo. É o oposto.

Se um dia me preocupar com os cornos, para saber se os tenho terei de fazer o mesmo que faço para saber qualquer outra coisa. Primeiro, conceber ideias acerca das várias possibilidades. Os tais modelos. E depois reunir dados que permitam testar a hipótese de cada modelo corresponder à realidade. Perguntar à minha mulher seria um passo importante. Essa resposta, ou a forma dela responder, seria informativa. E podia ver os registos da Via Verde, os pagamentos com cartão nas bombas de gasolina, o conta-quilómetros do carro e assim por diante. Para saber se tenho cornos preciso de testar hipóteses, um processo necessariamente movido pela dúvida acerca das alternativas. Se os tenho ou não tenho. Confiar, por si só, nunca esclarece nada. Deixa-nos precisamente na mesma.

É claro que não tenho perdido tempo com esta questão porque, além de não a considerar muito importante, não me parecer plausível e ter mais que fazer, confio na minha mulher. A confiança é uma parte fundamental da nossa relação. Mas nem a confiança me dá conhecimento nem confio nela por ser minha mulher. É precisamente o contrário. Estamos juntos porque confiamos um no outro e confiamos um no outro porque nos conhecemos. Bem.

Esta confiança não é um brinde gratuito da relação e muito menos um capricho de fé. É o resultado de duas décadas de intimidade, um longo trabalho ainda em curso. Juntos desde que somos adultos, reunimos dados suficientes para formar uma opinião fundamentada acerca de nós, como casal. Esse fundamento empírico permite que a decisão de continuarmos juntos e de confiarmos um no outro seja uma decisão informada. Não nos atiramos à confiança. E se bem que admita que a minha amostra deste tipo de relações é limitada, com só um ponto experimental, ainda assim é um case study detalhado que me leva a concluir não haver outra maneira de construir uma relação genuína. Seja com quem for. Tem de se conhecer antes de confiar.

E o conhecimento vem sempre da dúvida, mesmo quando alicerça a confiança. É só pelo teste constante daquilo que pensamos que o outro quer, pensa, aprova, reprova ou tenciona fazer que, com o tempo, podemos formar uma ideia correcta da pessoa com quem nos relacionamos. Quem nunca duvidar dos seus preconceitos iniciais e nunca puser à prova o que julga saber acerca do outro há de cometer tantos erros que acaba só com uma ilusão. Se essa outra pessoa existir ainda pode ser que lhe desfaça a ilusão. Mas se for tudo fantasia o mais certo é andar iludido a vida toda. E talvez ainda esperar por mais.

Quando os crentes ilustram a sua relação com um deus apelando a exemplos como a confiança num cônjuge ou o amor materno escondem a inversão do processo. Nas relações genuínas a confiança nasce do conhecimento que se obtém testando empiricamente o que julgamos do outro, da nossa relação e do nosso papel nela. Mas entre milhares de milhões de crentes, e milhares de religiões, há uma imensidão de ideias diferentes que ninguém pode testar. Não há forma de saber quais são as correctas. E confiar tanto em especulações sem fundamento não é formar uma relação. É ser ingénuo, insensato, e até irresponsável quando a confiança injustificada numa ficção afecta terceiros.

A relação com os deuses não é de amor conjugal ou de família. É casar com um desconhecido ou fazer como os patos, que julgam que mãe é a primeira coisa que lhes aparece.

1- Como sei que não tenho asas.