O rapaz que comia aranhas.

Eu e os miúdos somos fãs do Tim Burton. Talvez seja por isso que eles gostaram desta história. Com um agradecimento especial ao Vincent Malloy, aqui fica, à laia de prenda. Bom Natal.

O Rui não parecia um menino invulgar.
Era meigo, educado, adorava brincar,
e tinha nove anos, uma altura da vida
em que todos pregamos uma ou outra partida.

Mas nunca fazia nada por maldade,
só as tropelias normais da idade.
Como uma que fez a uma amiga na escola:
pôs-lhe lesmas num bolso e uma osga na gola.

Um dia escondeu um par de óculos da tia,
mesmo à frente dela que, sem eles, não via.
Coitada, apalpou as cadeiras, o chão,
a mesa, o sofá, mas tudo isso em vão.
À volta dos óculos, um dia inteiro,
e eles mesmo ali, presos ao candeeiro.

Mas o Rui, normalmente, portava-se bem,
e era a alegria do pai e da mãe.
Só mesmo uma coisa lhes dava ansiedade:
Ele comia tão pouco para aquela idade...

A comida, para as mães, é uma coisa sagrada
(e as mães preocupam-se por tudo e por nada).
Mas, nisto, a mãe dele até tinha razão
porque era sempre o mesmo, a qualquer refeição:
o Rui só dizia: “Mãe, não tenho fome...”
e a mãe insistia: “Está bem, Rui, mas come.”

Mas o Rui não comia e, por nunca comer,
marcaram consulta para o médico o ver.
“O que faço, doutor?” perguntou a sua mãe.
“Nada, senhora. O seu filho está bem.”

O Rui estava bem porque ele até comia,
a sós no jardim, ou com a casa vazia.
E boas refeições, se bem que algo estranhas.
Sem ninguém saber ele comia aranhas.

Nisto ele não era um menino normal
porque, se fosse, fazia-lhe mal.
Mas não havia, para ele, nada mais nutritivo
do que uma aranha gorda ou um aranhiço vivo.

Há aqui outra coisa ainda mais intrigante:
uma aranha não é um pernil de elefante.
Só com as aranhas que há num jardim
o Rui nunca iria crescer tanto assim.
Para se alimentar ele tinha de comer
muito mais aranhas do que é regra haver.

Por sorte que sempre que a fome surgia,
elas apareciam, como por magia.
Pretas, às cores, grandes, pequenas,
aos molhos, às dúzias e até às centenas,
vinham ter com o Rui, a fazer suas teias
e ele saciava-se comendo às mãos cheias.

Era assim que jantava, sempre, nesses dias.
No fim só sobravam as teias vazias.

Mas a infância passou, como o tempo obriga,
e ele lá se habituou a encher a barriga
com petiscos daqueles que achamos normais:
como o peixe, os legumes e os cereais.

E não mudou só nas coisas que comia,
que crescer muda todo o nosso dia-a-dia.
Mudou os amigos, os jogos que tinha
e até como olhava para a Ana, a vizinha.

Tinha a idade dele, mas quando eram pequenos
falavam-se pouco e, brincar, ainda menos.
Só que, mais tarde, um olhar de relance
foi o que bastou para atear o romance.
O tempo passou, juntaram-se os dois,
e a Alice nasceu uns anos depois.

Com a escola, o amor, o emprego e o lar
o Rui acabou por já nem se lembrar
das suas brincadeiras, partidas e manhas,
ou do hábito estranho de comer aranhas.
Essa parte da infância, agora esquecida,
iria assim ficar até ao fim da vida
se não fosse, um dia, o que a Ana lhe disse
que tinha encontrado no quarto da Alice.

“Ela estava a dormir, com um ar tão satisfeito,
abraçada ao ursinho, apertando-o no peito.
E à volta do berço, que coisa tão estranha.
Um monte de teias mas nem uma aranha...”